“Pulcinella non deve morire”, il nuovo romanzo di Maria Cifarelli: un viaggio nell’infanzia rubata tra pietre e ricordi del Sud

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Un pugno di case in pietra arroccate intorno a un vecchio palazzo gentilizio sono il luogo mitico nel quale si dipana la vicenda della protagonista del nuovo romanzo di Maria Cifarelli, “Pulcinella non deve morire”, edito da Readaction Editrice Roma.

Nata in un “paese del Sud Italia”, proprio come il personaggio a cui dà vita in questa storia al femminile, Maria Cifarelli vive e lavora a Roma, ma il suo cuore batte tra i vicoli di Senise, dove sembra siano ambientate le vicende di questo suo secondo lavoro editoriale, che parte dalla periferia di Milano per ritornare tra i vicoli del piccolo paese lucano. A suggerire l’ambientazione senisese sono le tante espressioni dialettali che conferiscono al testo la profondità umana e sentimentale che solo il dialetto sa restituire. L’autrice sceglie di non indugiare sull’identità del luogo d’ambientazione, e questo sia per la scelta narrativa che consegna all’indistinto del vago l’ambientazione dei ricordi, sia per la natura stessa dell’oggetto della narrazione che, nella sua drammaticità, consegna al lettore una storia di violenze e di silenzi che può accadere in tutti i sud del mondo. È proprio questo, in effetti, che conferisce alla storia un respiro universale, che non si ferma al milieu nel quale l’autrice immagina gli avvenimenti.

La storia è quella di tre bambine, i uãgnųnë come scrive l’autrice in un’accurata forma linguistica dialettale, protagoniste loro malgrado di una storia di abusi da parte di un vecchio signorotto di paese, il cui ricordo condiziona e tormenta la vita di Elsa, trasferita al nord nel cuore della sua infanzia già troppo matura. È proprio lì, nella capitale più europea di Italia, che persiste nella sua memoria di donna ormai matura il mondo mitico e ancestrale di quella infanzia, al punto che non resiste al richiamo dei ricordi e ritorna al suo paese. Tra quei vicoli ritrova le ombre del mondo che ha avvolto e stritolato la sua vita di bambina, laddove ricompare la figura di quel minotauro che teneva in ostaggio il fiore dell’infanzia di quelle piccole donne. Nella lucida quanto implacabile memoria di Elsa quell’uomo è il lupë mënãrë, la creatura mostruosa che nella cultura popolare è identificata nel lupo mannaro, il licantropo che divora e strazia uomini e bestie a ogni plenilunio.

Questa definizione è paradigmatica del claim narrativo: un viaggio fisico nei luoghi impervi di un’infanzia rubata, alla ricerca di una pace che rimane comunque inarrivabile, un viaggio nei meandri della memoria che almeno acquieta il dolore nel coraggio di guardare in faccia i propri demoni.

A dare forma letteraria a questo viaggio, fatto di sangue e pietre, sono la particolare struttura narrativa, basata sull’uso della paratassi, e i dialettismi di cui Maria Cifarelli fa un uso equilibrato e strategico. La prima conferisce alla narrazione la forma altamente evocativa, propria della lirica, che tiene sospeso il lettore nel mondo interiore dell’io narrante, che è quello della protagonista. Come nella poesia ermetica il racconto vive di ciò che si dice, ma ancor più di ciò che non si dice. Da qui il canone della brevitas seguito nella forma del romanzo breve. La narrazione di Maria Cifarelli non ha bisogno di lunghezza perché i periodi, nella loro struttura paratattica, sono come altrettante pennellate impressioniste che, parola dopo parola, costruiscono nella mente del lettore un mondo interiore che dialoga con quello dell’autrice.  

I luoghi sono appena disegnati in periodi che sembrano versi di una poesia, la qual cosa conferisce al romanzo un tono di descrittivismo elegiaco, di andamento malinconico ma mai retorico. L’assenza di liaison temporali, ridotte al minimo indispensabile, trascina il lettore nel mondo disincantato delle bambine e in particolare ra Cummãrèddë, suscitando una partecipazione emotiva che non cede alla denuncia sociale fine a se stessa, ma si spinge ad elevare la condizione delle piccole a dolore universale per tutti i soprusi e tutti i silenzi conniventi, che distruggono la vita delle vittime tanto quanto le violenze subìte. Forse è proprio la ribellione a questa ingiustizia che spinge Elsa a tornare al paese per pareggiare i conti, o forse solo per redimere da quel dolore le sue compagne di sventura.

I dialettismi, poi, sono come pietre che esprimono l’inesprimibile, scagliate in una narrazione asciutta ed essenziale. Niente più dell’espressione Stãvë cittë (resto in silenzio) pronunciata dalla mamma di Rosaria davanti all’ingiustizia più grande del mondo, esprime quella tempesta di dolore, rabbia, rassegnazione, desiderio di vendetta e urlo soffocato contro il mondo, che agita un cuore destinato a non trovare mai pace.

Ma questo romanzo non è scritto per dare pace, è scritto per smuovere, irritare, turbare. È il canto malinconico e ribelle di Pulcinella, che non vuole morire.